Lodi?
La pioggia cade
su la solitaria verdura
con un crepitìo che dura
e varia nell’aria
secondo le fronde
più radu, men radu.
E piove su i nostri vólti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l’anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m’illuse, che oggi t’illude,
porcaccio giuda.